Un pays qui tient en un mot et se dérobe dès qu'on le prononce. Car il y a plusieurs France, et elles ne se ressemblent pas. Pas la Bretagne des grandes marées et du beurre salé, pas l'Alsace à colombages et à choucroute, pas encore la Provence des cigales et de l'huile d'olive. Toutes, en même temps. On passe d'un vignoble bourguignon à une cathédrale gothique, d'une plage normande où l'Histoire a débarqué à un col alpin, sans prévenir. Le pays a nourri Rabelais, Cézanne et Camus, et autant de cuisiniers que d'écrivains. À table, on ne plaisante pas. Le bœuf bourguignon, la bouillabaisse, les crus classés du Médoc, et ces fromages si nombreux que de Gaulle y voyait un peuple ingouvernable. Paris rayonne, mais la France vit surtout en province, dans ses marchés du dimanche et ses terrasses de café. Un vieux pays qui n'a jamais fini de se refaire.
